CUENTO
Vértigo
Fernando Yacamán
La transición es siempre un alivio. Destino significa muerte para mí.
Si pudiera encontrar una manera de permanecer para siempre en transición,
desconectado y desconocido, podría permanecer en un estado de libertad perpetua.
Por Alejandra Hoyos Imagen: Luis Alanís
16 Enero 2021
–Ya descubrí mi problema: el nivel de expectativas que me hago cuando recién conozco a alguien es completamente desproporcionado –dice Sofía dejando una marca de labial en su taza de Chai.
–¿Cómo? –le pregunta Cecilia, con su voz de tango y echándose el cabello chino hacia atrás, toda ella emana libertad sexual. Después come otro bocado del brownie con helado de vainilla, de manera lenta y sensual; saboreando el chocolate en su boca. Seguir leyendo…
Por Homero Carvalho Oliva Imagen: Luis Alanís
16 Enero 2021
María Julia salió al umbral del edificio en donde vivía segura de que el mundo ya no le importaba, aunque fuera su cumpleaños. En la mañana, se había levantado muy temprano, tomó un baño de tina y empezó a leer un libro titulado Cuentos de mujeres solas, el cual venía postergando desde hacía varios meses. Al medio día almorzó en la casa de Carlos Federico, su único hijo. María Julia aceptó la invitación, pese a no llevarse bien con su nuera, porque quería ver a su nieto de seis años, a quien adoraba. Su nuera no aceptaba su pasado izquierdista ni su actual militancia feminista, especialmente que apoyara el derecho al aborto y la libertad de opciones sexuales. Seguir leyendo…
Por Eduardo Antonio Parra
16 Enero 2021
Darío ocupó ambas manos para retirar de la cajetilla el celofán que sellaba los cigarros. Lo hizo en silencio, con una lentitud distraída que me llevó a pensar que no se hallaba ahí, sentado frente a mí, sino en el pueblo, del que en la mente jamás había salido. Tenía, de nuevo, la mirada muerta, sin expresión. Había un ligero temblor en sus labios, como si las palabras se atoraran en ellos negándose a transformarse en sonidos.
Yo apuré el ron de mi vaso mientras buscaba a Renata con la vista para pedirle otro. La encontré sentada detrás de la barra, con una cara de aburrimiento que delataba la escasa clientela de la noche. Seguir leyendo…
Ojos de nieve
Por Agustín González C.
16 Noviembre 2020
Araceli nunca quiso ser ciega. Y hoy sería el día definitivo, hoy pasaría la prueba final. Todo estaba listo; eran vacaciones, así que había poca gente en el metro como para poder caminar entre los pasajeros. Araceli tiene cinco años, pero parece de seis (dice su papá), y es la tercera entre cinco hermanos. Su hermano mayor tampoco quiso ser ciego, fue bocinero casi dos años, hasta que picó a un poli de la estación Chabacano y lo recluyeron unos meses en el tribunal. A su hermano le gusta el PVC y la “mona de sabores”. Seguir leyendo…
Por Óscar de la Borbolla Ilustración: Brenda Vidal
16 Noviembre 2020
Desde hace 5 años, todos los domingos vengo al Jardín del Arte a exponer mis cuadros, digo a exponer y no a vender, porque, primero, no siempre vendo y segundo –que es lo más importante– porque mi relación con la pintura no es la de Andy Warhol ni la de Botero. Yo pinto porque en el desfile estrambótico de todo lo que miro, a veces, creo entrever una hoja que sonríe, una pluma de ángel, una crin de unicornio o la manzana primigenia aún sin morder. Quiero pintar el Paraíso del que fuimos expulsados y del que, pese a todo, aquí y allá sigue sobreviviendo algún fragmento, pues estoy convencido de que ni Dios con toda su furia consiguió aniquilarlo. Seguir leyendo…
Banquete
Por Cuauhtémoc Estrada
Arrastras los pies: señal de que no soportas más el peso de tu cuerpo. Quisieras dejarlo por ahí, botado en alguna esquina de esta vieja ciudad. La jornada ha sido dura y lo resientes.
Con cada paso haces flotar el polvo de los siglos que se acumula en este suelo —asesino de un lago milenario. Seguir leyendo…
Al mirar aquellas flores
Por Javier Trejo
16 Octubre 2020
No duermo bien. Mis sueños se ponen en mi contra. Cada vez que despierto veo la misma imagen: La luz que se cuela por las cortinas blancas y cae sobre mi cama. Duermo del lado izquierdo, se puede decir que del otro lado duerme mi almohada color verde floresta, siempre amanezco abrazándola. Me encanta el sol porque es bueno para mi jardín. Tengo mucho espacio. Un sendero de rocas conduce hacia mis arbustos, flores y árboles. En el centro hay una palmera pindó, la sembraron mis padres cuando yo era niña. Seguir leyendo…
Despertar
Por Lucía Izquierdo
16 Octubre 2020
ELLA ABRE LOS OJOS y descubre que una capa de humedad cubre la mitad de su rostro; lentamente parpadea, el líquido entra en sus ojos y la visión arde. No puede ver mucho, sólo siluetas, trata de ver con las manos, estira, mueve los dedos y descubre que se encuentra en un espacio verdaderamente pequeño. Le palpita rápidamente el corazón, tiene la esperanza de encontrar un resquicio por donde quepa al menos su mano; ese lugar parece no existir y el líquido sigue inundando su cara que ahora se mezcla con lágrimas que limpia presurosa. Ha logrado abrir los ojos pero no hay nada que ver, solo la negrura de un reducido entorno. Seguir leyendo…
Colofón
Por Julieta Arévalo
16 Octubre 2020
A las cuatro de la tarde el sol invade el jardín, aprovecho para leer y calentar mis huesos. La falta de ejercicio ha hecho que mi cuerpo parezca mayor, me ha debilitado al grado de agotarme cuando camino para ir al mercado. Diario tengo frío, un frío que antes no había sentido. Me acuerdo que varias veces, buscando estacionamiento para dejar el auto, cuando me tocaba hacer algún proyecto, se me erizaba la piel porque entraba justo a las entrañas de la muerte. Podía respirarse cierta humedad, un aire viciado que circulaba y se iba pegando a la piel; incluso los empleados del estacionamiento tenían ese color que delataba nulo contacto con el sol. Seguir leyendo…
El guapo Robert
Por Cuauhtémoc Estrada Maldonado
16 Septiembre 2020 Imagen: Edurado Martìnez
a José Antonio Galván Pastrana
Había llegado con anticipación al café. Quería estar más o menos tranquilo cuando por fin llegara el momento de conocerla y por tal motivo no convenían las prisas. El lugar no era muy grande ―apenas unas cuatro, cinco mesas, y otras cuantas afuera en el andador― así que eligió la mesa de la esquina, la más apartada de la entrada para poder verla de cuerpo entero cuando entrara al local. Ese cuerpo que había visto tantas veces estamparse en la pantalla de su computadora. Faltaba casi media hora para que las manecillas del reloj indicaran el punto del tiempo que habían acordado para su encuentro, así que pidió un capuchino y no atinó más que a pasar las hojas del libro que llevaba. Seguir leyendo…
El libro de fuego
Por Misael Rosete Imagen: Eduardo Martínez
16 Septiembre 2020
Se oyen nuestras risas nocturnas, pero a pesar de esa efusiva sonoridad, por dentro estoy ausente. Tras varias horas de fiesta, he decidido apartarme de todos, ha brotado en mí el menester de escribir en estas hojas mientras ellos bailan y hablan. Es de madrugada, sólo anoto y muevo la cabeza cuando me gusta una canción. Ahora dejan de bailar y hablan de poesía. Quien nos llevó a su casa señala un mueble con una vasta colección de literatura, dice que allí hay un gran libro, una edición costosa y difícil de conseguir. Seguir leyendo…
Música en el jardín
Por Miguel Tonhatiu Ortega
16 Septiembre 2020
Un día hallé esta fábula en un cuadernillo antiguo. La historia estaba articulada en lengua galaico portuguesa; las hojas de un papel amarillo olían a humedad y parecían disolverse por el movimiento. Algún coleccionista me dijo que el viejo libro de notaciones tenía una fecha en la parte posterior. Decía 15 de marzo de 162- (incompleta). Yo hice el esfuerzo por traducirla. Esto descubrí: Seguir leyendo…
“Un hondo repique pone de luto la madrugada.
Ruedan murmullos por las calles y las horas”.
Guadalupe Dueñas
16 Septiembre 2020
Por Rocío García
La muerte a cuentagotas horadaba su miedo. Era su propio miedo aun por desplazarse dentro de su cuarto. Eso lo comprobó el día que la visitó Laura. Mientras la amiga hablaba y hacía café, ella estuvo inmóvil y apenas era capaz de deshojar palabras. Toda la historia y el lamento estaba en su cuerpo porque ahora se sentía como un esperpento mudo.
Laura hablaba, le hablaba, trataba de sacarla del pozo donde se escondía. Ella sólo pensaba en aquella muerte pronunciada mil veces. Sí, a cuenta gotas ese deceso se aparecía y cada gota era como una laceración inconclusa que la hacía desgarrarse la piel. Seguir leyendo…
Los ladrones invisibles
Por Cristian Romero
16 Septiembre 2020
No les importó que junto a ella estuvieran sus padres. Se la habían llevado y con ella se llevaron a sus padres, también.
- Casi no baja por estos rumbos, por ningún rumbo, de hecho. Es raro verlo por acá. Voy a preguntarle qué quiere.
Lo reconoció de inmediato. Los pasos que se desprendían del suelo pegajoso parecieron una eternidad. En la mente de Zacarías no dejaba de aparecer la imagen de los periódicos de aquella mañana. Recordó que ese día, antes de abrir el local, Juan (el voceador), pasaría puntualmente (como todas las mañanas) a entregarle un ejemplar de El Verbal. Seguir leyendo…
Un poema en la oscuridad
Por Jaime Romero Imagen: Brenda Vidal
16 Septiembre 2020
Un sábado fui a comprar un libro que me habían dejado leer en la clase de lexicología y semántica. Como en el Centro Histórico hay una calle de libros usados, me encaminé hacia allá. Por supuesto, iba a pedir el clásico “cinco dedos de descuento”, porque sólo los brutos compran libros o se enamoran.
Allá estaba al fin, entre los altos anaqueles de literatu- ra mirando libros que no me podía comprar. Emocionado, descubrí una primera edición de El libro vacío de Josefina Vi- cens. Lo agarré como si agarrara una cosa sagrada. Miré em- brujado sus hermosas hojas amarillentas. Seguir leyendo…
Para imaginar lo maravillosa que eres tú
Por Michael A. Nivio
16 Agosto 2020
Parte 1
La mañana está tranquila, es muy temprano, casi no hay gente en la playa, la mayoría aún se encuentra saliendo de los bares y las discos, o de estar en compañía de su amante, sólo hay uno que otro borracho que se quedo a dormir en la arena de la playa, pero los policías del lugar ya se encargaron de recogerlos y llevarlos a seguir su siesta a una celda. Sólo se escuchan las gaviotas y el leve oleaje del mar, nosotros vamos dejando huellas cerca de las olas Seguir leyendo…
Sofía se desnuda
Por Manuel Vargas Severiche
16 Agosto 2020
Resulta que esta chica, tan atractiva y elegante, se me presenta por su propia voluntad y me cuenta un cuento.
—¿No te has equivocado de lugar? —le digo.
Rondaría los quince años, y era tan bella… Para abreviar el asunto, y tal vez más por curiosidad que por otra cosa, llamé a la secretaria y le dije que le tomen una foto, le hagan su ficha y todos los protocolos del caso. Me volví a la chiquilla para decirle Seguir leyendo…
Por: Julieta Arévalo
16 Agosto 2020
Aunque estoy dormida aún, en el fondo de mis responsabilidades sé que debo despertar. Intento abrir los ojos, incluso siento que alguien me está mirando: el gato frente a mi rostro busca saber si estoy viva. Seguir leyendo…
Por Mariana Rossier
16 Julio 2020
“Henos aquí hace un siglo, sentados,
meditando encarnizadamente
como dar el zarpazo último que aniquile
de modo inapelable y, para siempre, al otro.”
Rosario Castellanos
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Esta no es una partida común. Este no es un juego de futbol amistoso. Esta es la copa mundial, el último juego, el juego entre los contrincantes más competentes. Este no es un juego amistoso, repito. Este juego no tiene un clímax, porque todo el juego es el clímax, el punto final, el 0-0 o el 3-3. No espere acciones, los jugadores son parapléjicos, piénselas usted mismo. Seguir leyendo…
En el camino a pedroñeras
Por Marisa D’Santos M
16 Julio 2020
El interior del autobús que se dirige a Pedroñeras huele a miseria, a humedad, a viejo; es el mismo autobús en el que hace diez años Gaspar abandonó el pueblo de la sierra. Ahora regresa con algo de dinero, una afección renal y el alma llena de nostalgia. Seguir leyendo…
Mancha oscura
Por Teresa Constanza Rodríguez Roca
16 Julio 2020
Me estremezco la vez que un vientecillo frío rompe la quietud del aire y los árboles de la acera balancean sus desnutridas ramas. Entonces pienso en aquel atardecer cuando no quise auxiliar a Leocadia. Nada más deseo que el Gran Olvido me salve de este infierno, en esta inmensa ciudad, sentado en la mecedora de mi pequeño balcón, en un quinto piso, donde habito, disminuido. Seguir leyendo…
La cuarentena
Por Víctor Cuchí Espada
16 Julio 2020
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Tan pronto terminó el examen, se dirigió al baño a vomitar. No pidió permiso; en otros empleos había desarrollado una familiaridad a la que no iba a renunciar mientras durase en este empleo. ¿Cuánto sería? Miró la cabina y pensó que, por la limpieza que le rodeaba y la falta de grafiti en las paredes, se quedaría hasta que lo echaran. Seguir leyendo…
La ley de los caminos
Por Luis Fernando Escalona
16 Julio 2020
En una loma, a las afueras de la ciudad en ruinas, dos hombres contemplaban lo que alguna vez fue una autopista. Los colosos puentes que se habían erguido sobre poderosas torres de concreto no eran más que penosos durmientes de asfalto y algunos huesos se asomaban entre la chatarra aplastada. Lo más desolador de contemplar una imagen así era la escalofriante idea de que alguno de esos restos humanos podría haber sido de algún amigo o familiar Seguir leyendo…
Por culpa de la dolariza
Por Guillermo Samperio
16 julio 2020
El caimán abrió la puerta metálica de la azotea. Detrás de él, pasaron El Tony y Andrés. De pronto, se les apareció la bóveda celeste oscura con una luminosidad rara, como si las profecías fueran a cumplirse. La azotea se encontraba en plena soledad, como lo supuso El Caimán; a esa hora todo mundo se encontraba festejando y a nadie se le ocurriría subir. Se sentaron al borde del tragaluz del edificio. El Tony sacó un guato de marihuana, y con sábanas de arroz preparó dos toques. Seguir leyendo…
Por Sandra Ávila
16 Julio 2020
¿Alguna vez te preguntaste qué cosas hiciste por amor? Y recordé mil años atrás, el año que cursé el primer año de la escuela secundaria, me enamoré de un chico, él tenía 15 años y yo esa temporada justamente en vacaciones de invierno había cumplido catorce, para mí era un galán de telenovelas Seguir leyendo…
Sin cuenta regresiva
Por: Gina Goldfeder
16 Julio 2020
DÍA 1
Extraño las mariposas. Hoy me levanté tratando de recordar cuándo había sido la última vez que las vi de cerca. Fue en una exposición dentro de un parque de diversiones, instalaron una carpa con una red que rodeaba el espacio para que las mariposas no se pudieran salir. Había música clásica de fondo y sus alas se movían al mismo ritmo de las notas. Seguir leyendo…
Asesinar a un suicida
Por Mónica Soto Icaza
16 julio 2020
No comprendo la necedad de salvarle la vida a alguien que quiere morirse. Todo buen suicida sabe que la contundencia es lo principal, sobre todo cuando intentas no quedar tullido o internado en el hospital por tanto tiempo que te dan ganas de morirte al ver la cuenta resultante de tu chistecito. Seguir leyendo…
La biblioteca en ruinas
Por Rocío García Rey
16 Julio 2020
La biblioteca privada dice de una sórdida historia personal.
Hugo Achugar, La biblioteca en ruinas
Revolvió una y otra vez los libros. Quiso inventar un ritual en torno a ellos, pero pudo más el cansancio por la vida. Durante años había resuelto ser depositaria de historias que en otros tiempos habían tenido el color de la esperanza.
Repasó títulos que tenían que ver con dos países: Cuba y Nicaragua. Repasó títulos y halló libros que le habían sido heredados por María, su alumna, quien, cuando enfermó de cáncer, vio en ella un desdoblamiento de las qua aun en el vértigo de la memoria, se aferraron a conservar títulos de una biblioteca en ruinas. Seguir leyendo…
Por: Victor Giudice Traducción :Raúl Sosa 16 Julio 2020 Al final de un año de trabajo, Juan obtuvo una reducción de quince por ciento de su sueldo. Juan era joven. Ese era su primer empleo. Aunque hubiera sido uno de los pocos contemplados, no se mostró orgulloso. Por último, se había esforzado. No había tenido ni una falta ni una llegada tarde. Se limitó a sonreír, agradeciendo al jefe. Seguir leyendo… 
Albaneses
Por Luis Bugarini
16 Julio 2020
El tren venía retrasado al menos dos horas. No entendí del todo las indicaciones del personal de seguridad, pero creí adivinar que el anuncio debía estar relacionado con el mal clima en Europa. Fuera de la estación, en los andenes, apenas era posible distinguir con claridad a unos metros de distancia. La bruma era densa y una lluvia ligera ahuyentaba cualquier posibilidad de optar por otro transporte. Seguir leyendo…
Melena de arrebol
Por: David Becerril
16 Junio 2020
Era mediodía cuando abrió los ojos y un pensamiento atravesó su mente como una mortal saeta que se incrustó con severidad en el pilar de sus convicciones. Una enjuta sabana cubría su escuálido cuerpo desnudo recostado todavía en un viejo colchón. A falta de almohada, tenía la cabeza apoyada en un brazo mientras recreaba detalles de la apariencia de su musa; con su mano libre se acariciaba pensando que era ella la que lo hacía. Seguir leyendo…
Espantapájaros
Por Adriana Azucena Rodríguez
16 Junio 2020
Imagen: Brenda Vidal
Después del último fracaso amoroso, ya estaba harta de volver a intentarlo y me juré no caer otra vez. La soledad me sentó bien, después de tantos años en pareja, pero me pesaba a la hora de la cena y, principalmente, a la hora de dormir: el insomnio era insoportable, tan acostumbrada estaba a dormir acompañada Seguir leyendo…
Por Julieta Arévalo Contreras
16 Junio 2020
Intentaba concentrarme al menos veinte minutos, en realidad la idea era hacerlo durante horas: permanecer sentado frente a la pantalla con los dedos ejercitándose hasta que me dolieran, hasta llenar la pantalla de palabras y frases y después una historia. Pensaba que durante la noche iba a ser más sencillo concentrarme. Seguir leyendo…
El cocinero
Por: Homero Carvalho Oliva
16 Junio 2020
La primera vez que Eduardo vio esa atroz expresión de espanto fue a los once años. La vio en el alterado rostro de su madre, especialmente en los ojos, en el iris de cada uno de ellos donde, en el horror, encontró su Aleph, el punto desde el cual se podía ver todos los miedos, especialmente el de la muerte. Ella, mortalmente herida, trataba inútilmente de sacarse el cuchillo de cocina clavado en su estómago, hasta que se le fue apagando el brillo de los ojos Seguir leyendo…
La zurdera Por Ramiro Padilla 16 Mayo 2020 Fui hasta cierto punto, un lisiado para los juegos infantiles. No era que no destacase en los juegos de conjunto, pero tengo que reconocerlo, la coordinación no era mi fuerte. Podía patear el balón con cierta fuerza, correr a la misma velocidad de otros jugadores, pero, hacer bailar un trompo, una suerte básica con el yo yo, o atinarle a una canica eran asuntos que entrañaban un misterio insondable para mí. Seguir leyendo… 
Cobardía
Por David Becerril
16 Mayo 2020
Llegué a esta miserable colonia donde viví hace más de diez años un lunes muy temprano solo para identificar el cuerpo sin vida de mi ex esposa. Ya sabía que ella se moriría cualquier día, al igual que todos en este mundo; no me angustia pensar si su alma está en el cielo porque sé que ese lugar no existe más que como el espacio que hay entre el suelo y el infinito; y me rehusó a esa creencia estúpida Seguir leyendo…
Delevery
Por Jaime Martínez
16 Abril 2020
Cada quien agarró el suyo. Lo desenvolvimos. Lo sacamos de la bolsa de lavandería, como artefacto antiguo y delicado. José cuidándose de que no nos vieran y acostumbrado al erótico escrutinio empezó primero. Desenvolvió el calzón para mirarlo bien por la parte de adentro, en la zona más acolchonada en donde reposa y se fricciona Seguir leyendo…
Por Alejo Serna
16 Abril 2020
Ya tengo mucha confianza en esta casa y no sé si eso es bueno o malo. El hecho es que llegué temprano, más perfumado que de costumbre, con una chocolata en el bolsillo de mi chaqueta, porque a ella le gustan los chocolates, y vamos para cine, porque a ella le encanta el cine.
Mi suegra abre la puerta y me dice que siga, mi adorada novia —como toda buena mujer— apenas se está bañando; falta una hora para la función, supongo que hay tiempo de sobra para llegar. Seguir leyendo…
Viñetas
Por Ludim Cervantes
16 Abril 2020
Su casa se convertía en un pequeño cubito que se alejaba del mundo real, de los deberes y de las burlas de sus compañeros. Cuando estaban juntos se borraba el tiempo; separando lo real de lo profundo. Cuando los otros niños le decían que no podía jugar, ni siquiera sus juguetes lo querían mirar. Porque era distinto, tenía pecas y ojos verdes en medio de las calles grises y los humanos cafés. Se acurrucaba en su mesa de madera con su lápiz y una hoja Seguir leyendo…
Deseo
Por Emily Granados
16 Abril 2020
A ella la conocí cuando entré a trabajar al rancho la Hondonada en Querétaro; rápido me adapté al clima, el calor era semejante al de la costa de Oaxaca aunque, claro, no había mar.
Ella era muy tranquila, tenía un mirar sereno, ni blanca ni negra, me gustaba verla caminar en la pradera yendo y viniendo; todos los días hacía lo mismo, pero eso no le robaba la parsimonia en el andar relajado con el que vivía. Cuando el sol le iluminaba los ojos, parecía una criatura sagrada y sin edad. Seguir leyendo…
Después de unas Yolis
Por Julieta Arévalo
16 Abril 2020
El sol me daba en el cachete derecho y en el antebrazo. Los autos permanecían detenidos en la caseta de cobro; algunos pasajeros compraban platanitos y congeladas, yo preferí abrir la ventana y sentir ese clima cada vez más cerca del mar.
Hace diez años pasé junto con mi familia por este mismo sitio e inevitablemente preguntaba lo mismo: ¿cuánto falta para llegar?, ¿cuánto falta para llegar?, ¿ya llegamos?, ¿ya llegamos? Para evitar la desesperación de mis papás y mi aburrimiento, me quitaba los calcetines y los zapatos para ponerme mis aletas amarillas, así me iba durante las horas que faltaban. En nuestro auto, una camioneta familiar con una cajuela gigante, podía estirar los pies y moverlos libremente con las aletas. Me gustaba imaginar que los baches de la carretera Seguir leyendo…
Las tentaciones del cinismo
Por Víctor Cuchí Espada
16 Abril 2020
Cuando entraste en la oficina te dijeron que habrá un intercambio de regalos. Sueles normalmente llegar tarde y esta vez tardaste más porque acabas de comprometerte. Aquella noticia fue como un ruido de la calle infiltrado por el resquicio de un ventanal. Estás inquieta en lugar de contenta. Tu novio te puso el anillo y te habló de la fecha en que te pedirá. Seguir leyendo…
Por Rocío García Rey
16 Marzo 2020
La niña sabía que si en año nuevo, el padre salía tarde de la fábrica, no habría ningún festejo. Acaso, sólo se produciría el mágico sonido para pedir buena suerte. El padre festejaba la llegada del año golpeando un fierro que estaba en el patio de la casa. Pero la familia no imaginaba que aquella ocasión otro fierro estaría a punto de ser utilizado Seguir leyendo…
Por Ender Rodríguez
16 Marzo 2020
A Yonny Paredes, el mago
Me vi mil quinientos millones de años atrás, deslizándome gozoso como una célula arcaica entre el fango de un lago. Se veía todo verde azulado y desértico como en una luna caótica de frenesí. No sé de dónde vine, ni se cuál relación sexual entre órganos me trajo aquí. No creo acordarme del color exacto del semen dulzón y ardiente de mi desconocido progenitor Seguir leyendo…
El encuentro con ella
Por Julio Sarabia
16 Febrero 2020
Una mujer es vista y se busca. Se busca es un decir, estoy detrás de ella todo el tiempo, reconociéndola en todas partes.
La térmica
Por Pedro Aranda
16 Febrero 2020
Hace unos días, mi amigo Fran y yo visitamos un lugar muy especial para mí. Volvimos al sitio donde viví hasta los ocho años de edad
Una pinche “historia” sin gracia
Por Alejo Serna
16 Febrero 2020
Me llamo Antony y soy sordomudo de nacimiento. Viví mi niñez y parte de la adolescencia dentro de la normalidad más normal que se puedan imaginar
La mujer lagarto. [Fragmento de novela]
Por Fabiola Sánchez Palacios
16 Enero 2020
MI BODA CON EL GORDOU
El Gordouuu es mi novio y todos lo llaman con respeto “el Ingeniero”, con Ia mayúscula, pues es el Ingeniero de ingenieros, el más Puma de los Pumas universitarios, el más Carlos de los Carlos, el más Gordo de los Gordos, el más hombre de los hombres…Seguir leyendo
Debacle
Por Alejo Serna
16 Enero 2020
5 de noviembre
Ella se despidió deseándole buena noche. Recibió un «te extraño» de vuelta y colgó. De inmediato recibió un «TE AMO» también de Él vía chat. Llevaba dos años viviendo en Argentina; entre la maestría en marketing digital, su trabajo de mesera y las ocupaciones varias de conocer una cultura diferente, se le fue el tiempo sin extrañar mucho su relación; sin embargo, preparaba una sorpresa para su novio: volaría días antes de Navidad para pasar las fiestas con Él y su familia…
Ladrones de sueños
Por David Becerril
16 Enero 2020
Las manecillas del reloj son negras y danzan sobre el fondo blanco de un reloj que permanece colgado sosteniéndose de un estoico clavo que se aferra a la fragilidad de una pared infectada de salitre que en un tiempo, estuvo pintada de verde y que hoy en día, presume como mayor adorno extensas manchas de humedad…Seguir leyendo
La danza de la hija del sol
Por Araceli Arias
16 Enero 2020
El sueño de Yanara se interrumpió por el canto de los gallos que anunciaban el despertar de un frío día invernal, la proximidad de su casa con el bosque rodeado por las faldas de los volcanes lo hacía más intenso. La chimenea en ocasiones no era suficiente para calentar la amplia casa de tejado rojo. Yanara no tenía intención de levantarse, en las últimas semanas un sentimiento de profunda tristeza se había adueñado de su ánimo… Seguir leyendo
¿Quién las invitó?
Por Julieta Arévalo
16 Enero 2020
Llevaba varios días sin poder dormir. Cuando se acercaba la noche, mis nervios se crispaban porque estaba convencida de que mis ojos nunca se cerrarían, entonces me imaginaba como una televisión encendida día y noche, consumiéndose, a punto de explotar…Seguir leyendo
EL MUÑECO
Autor: David Jiménez Ixta
¡El timbre no deja de sonar, Nela, debe ser el vino que encargamos! ¿Puedes abrir por favor? gritó Tania desde el piso de arriba. Nela corrió desde el comedor hasta la puerta del frente a recoger el vino francés que tanto te gustaba mi querido amigo.
Estoy a punto de subir al tren y en las pantallas gigantes de la estación veo una noticia desgarradora: ‹‹Mueren a los 85 años una de las escasas parejas de seres humanos que quedaban con vida››.
Inuksuk
Autor: Arturo Vallejo
16 Noviembre 2019
Solo el catorce por ciento de los habitantes de ese pueblo había llegado a la universidad. Del resto, apenas el treinta por cierto había terminado la prepa. Todos, da igual el grado académico, se juntaban en sus ratos libres afuera de la tienda o en la gasolinera. Desde ahí miraban a los viajeros pasar.
Por Alfredo Miranda
16 Noviembre 2019
Le escribí a Ismael Colmenares del grupo “Los Nakos”. La intención era una entrevista detallada de su participación en el movimiento estudiantil del 68. Me pidió mi teléfono para regalarme un tiempo chido y hablar del tema, en el CCH Oriente, donde imparte cátedra de Historia.
Autora: Deborah Hazada
16 Noviembre 2019
¿Cómo empezar? Es difícil explicarte, y sólo mi nobleza de raza me obliga a hacerlo, pero ¿cómo? ¿De qué manera hacerte entender él porqué? Es difícil para mí porque te volviste estúpida como todos los demás, ya no entiendes nada
Autor: Alejandro Paniagua Anguiano
16 Noviembre 2019
Mi hijo murió. Tenía siete años.
Se llamaba Damián, pero siempre me dijo que no le gustaba su nombre.
Un tipo le disparó a quemarropa a mi niño, luego de asaltar la ferretería.
Autora: Sandra Becerril
16 Noviembre 2019
I
En el obsceno reflejo en las pupilas del tiempo, tus fauces abiertas predicen el incansable rumor de pasos arrastrando las garras que despedazan los muslos de una lágrima.
En tus colmillos chorrea el veneno enclaustrado en la espalda del ciclón noctámbulo; esconde la pasión de la sangre, la vida en tu cementerio, tu tumba en mis memorias.
Seguir leyendo…https://revistaanestesia.com/caronte/
Amigos Nocturnos
16 Octubre 2019
Autor: David Jiménez Ixta
-¡Joey, no seas metiche, deja de espiar a los vecinos por la ventana! Gritó su madre desde la cocina.
-Lo siento- dijo el pequeño e inmediatamente cerró la cortina –es extraño que se muden tan tarde, mamá…-
Just for men
Autor: Armando Alanís
16 de Octubre 2019
No sé si a todos les pasa lo mismo, pero el caso es que no advertí cuando la primera cana hizo su aparición en el laberinto de hilos castaños que tenía encima de mi cabeza. Tampoco noté el surgimiento de la segunda cana ni de la tercera. Tal vez brotaron de una en una; tal vez en racimos o mechones.
Cadavér
Autora: Sandra Becerril
16 Octubre 2019
Escucho la lluvia llorar estrellándose en mi ventana y a mis venas latir y quejarse por el flujo de odio que las contamina. Mis ojos hablan con la verdad que implica que mi espejo sangre mi imagen, que mis manos tiemblen ante este frío que las acompaña desde que nacieron como maldición aferrado a mis articulaciones que se rompen sin cesar frente a los ecos del pasado que no dejan vivir a un futuro que ruega lo respeten, lo dejen ser libre.
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CORTINAS NEGRAS
Autor: Samuel Parra
16 Octubre 2019
Los gritos de pánico, que se escuchaban de la gente, hacían que la piel se les erizara. Todos se tomaban de las manos intentando aminorar el miedo. Llevaban tres días así, encerrados en su departamento.
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Áurea
Autor: Camilo Rodríguez
16 Septiembre 2019
El jueves en la tarde, recibí una llamada de Sebastián. Me dijo que debíamos dejar la casa antes del sábado. Para él era fácil decirlo; le bastaba chasquear los dedos para que sus padres se encargaran de encontrarle otro lugar.
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La travesura Art Deco de los noventa
Autor: Víctor Cuchí Espada
16 Septiembre 2019
Antes de empezar a contarte, tienes que saber qué es el Thorotrast. Era una tintura, desarrollada para colorear los órganos internos que normalmente no aparecen en las radiografías.
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El hombre de la noche
Autor: Fernando Yacamán
16 Septiembre 2019
—“Los hombres de mi vida” fue el nombre de la exposición, en otra cantina, aquí en el centro. Son abstracciones.
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El destello de los vivos
Autor: David Becerril
16 Septiembre 2019
Experimenté la sensación de vacío cuando entendí que estaba muerto.
Me convertí en eso que llaman: “alma en pena”.
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Arrebato infantil
Autor: Alejandro Paniagua Anguiano
16 Septiembre 2019
Alfonso juega sentado sobre la alfombra. Sus imaginerías lo hacen estremecer.
El niño destapa la penúltima de sus muñecas rusas, dentro halla una nota de rescate en vez de la figura más pequeña, la que a él más le gusta. Aquella muñeca que usa un vestido negro adornado con trece flores rojas, aquella figura
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Todos somos licenciados
Autor: Ulises Paniagua
16 Agosto 2019
-En este país nos encantan los trámites. Estamos capacitados para imponerlos y darles solución. Los permisos, las actas y los certificados nos entusiasman sobremanera. A algunos extranjeros este gusto les puede
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Inocencia
Autor: Samuel Parra
16 Agosto 2019
Daniela apenas y conseguía ver las luces; aquellas que la habían guiado a su destino. Tenia la mirada extraviada en medio de la oscuridad. No sabia cómo decirles a los demás
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Radioactive toy
Traducción: Óscar Garduño
16 Julio 2019
Tú das unos cuantos pasos y te detienes bajo el reloj descompuesto: las cuatro quince. Llevas un vestido blanco con flores moradas.
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La peor de las especies
Autor: Carlos Samuel
16 Julio 2019
El vuelo había entrado en la fase de exploración, los motores redujeron la velocidad y poco a poco la nave y la tripulación
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Sonámbulo
Autor: David Becerril
16 Julio 2019
Hay en ese viejo pueblo quien dice que él sale de su casa todas las noches a la misma hora. Y no, no son las tres de la madrugada cuando se escapa.
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Una revista original
Autor: Jorge Negrete Castañeda
16 Julio 2019
Son varias noches en que no puedes conciliar el sueño y cuando lo logras despiertas alterado, no entiendes por qué.
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Llueve sobre Danuí
Autor: Luis Fernando Escalona
16 Junio 2019
La grieta en el suelo del desierto le recordó el semblante de su abuelo.
Julián se encontraba en cuclillas, observando la materia que se desprendía de la tierra, como si fuera la piel de una gran callosidad. Por un momento, aferró ese pedazo de mundo entre sus dedos. Sintió la textura rasposa. Su olor era el aroma viejo de la sed.
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La Morgue
Autor: Araceli Arias
16 Junio 2019
Michelle bajaba de prisa las escaleras para ir a la universidad. Se detuvo al escuchar que su madre, Raquel, lloraba por la ausencia de Andrés, su hijo menor, quien en los últimos tres días no había llegado a dormir.
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La chispa de la vida
Autor: Hiram Ruvalcaba
16 Junio 2019
La primera no se olvida.
Tania tenía seis años y yo un poco más de cinco. La habitación de sus padres era color naranja, o más bien del color de esos chicles de motita que eran de mango pero no sabían a mango. Nos habíamos encerrado juntos, la habitación estaba a media luz
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La guardiana del Hotel Savoy
Autor: Jaime Martínez Aguilar
16 Junio 2019
Un obelisco con vestimenta entallada deja ver las imperfecciones de sus nalgas. Las celulitis saltarinas envuelven los gruesos pliegues de su espalda. El vientre abultado sobresale y cae al pubis ante la mirada tímida de Rafa; que había modificado la ruta de regreso a casa para verla postrada en la calle Zaragoza, afuera del hotel Savoy.
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Conspiración
Autora: Ludim Cervantes
16 Junio 2019
Lo único que me faltó para terminar de joderme la existencia eran las alucinaciones. No le alcanzó a la vida darme el don del asma, problemas de presión, perder la vesícula, degenerarme los ojos por el glaucoma, la gastritis y los principios del Parkinson. ¡No! Había que tener visiones de seres extraños durante el trayecto al trabajo, dentro de los restaurantes, al inicio de una película y el transporte público.
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Vía Láctea
Autor: Jaime Romero
16 Junio 2019
Me estaba quitando las botas cuando llegó la mujer de don Marcelino a tocar la puerta. Eran unos golpes fuertes que hacían sentir su urgencia en la lámina. Mi señora y mis dos chamacos estaban bien dormidos, pues ya era tarde. Yo venía llegando de dejar un pasaje a la terminal de autobuses y, para que no se me despertaran, me levanté rápido para ir a abrir.
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Otra proposición indecorosa
Autor: Armando Alanís
16 Mayo 2019
Acodado en la borda, con un cigarro sostenido entre los labios mientras mira la superficie oscura del océano, Gabriel reflexiona que es raro, bastante raro que hayan llegado hasta esta situación. No lo hubiera imaginado ni por asomo hace unos días, cuando conocieron al brasileño. ¿Quién iba a suponer que sucedería algo así? Como de película.
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Nostalgia en chile verde con verdolagas
Autora: Débora Hadaza García Díaz
16 Mayo 2019
No le dio importancia cuando una tarde se bebió toda el agua potable de su departamento.
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Sabor de Ánima
Autora: Mariana Vega
16 Mayo 2019
Para Maty, porque la cocina hay que disfrutarla sádicamente sin importar cuáles sean los ingredientes con que se prepara.
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Cada tercer día
Autora: Vanessa Téllez
16 Mayo 2019
Últimamente se me han antojado mucho las verdolagas en chile verde. Siempre que las pienso no puedo evitar recordar el terreno al que llegamos a vivir hace muchos años.
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¿Quién demonios es Sartre?
Autor: Óscar Garduño Nájera
16 Mayo 2019
Fernanda consigue una beca para estudiar en Francia, se larga por tres años, regresa, concluye la tesis, se titula con menciones honoríficas que sin dudarlo otorgan la mayoría de los profesores, bueno, menos una: Matilde Domínguez,
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AGUACATES
Autor: Leonel P. Mosqueda
16 Mayo 2019
«Se levantó, desayunó y salió a trabajar. Realizó esta operación todos los días»
Si este fuera mi epitafio, nadie dudaría que fui feliz.
Es jueves, hay poca actividad en la oficina. En Radio Universidad transmiten un programa especial sobre Albert Camus.
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Máscara
Autor: Noé Vazquez
16 Mayo 2019
Puede ser a media tarde cuando en alguna carretera del llamado Triángulo Rojo en el estado de Puebla se ve circular una pequeña camioneta tipo cargo van refrigerada que transporta productos de una compañía de lácteos. La ve pasar el grupo de personas que se encuentra en la parada del transporte público y también los pasajeros de un…
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MI BODA EL DIA DE…
Autor: Ulises Paniagua
16 Abril 2019
Pasarán algunos segundos antes de que se decida a abrir la carta. Los compromisos sociales y las celebraciones llenas de “Felicidades”, “Te queremos”, “Eres especial”, siempre le habían parecido ridículas. ¿O no?
-Es como si estuvieran despidiendo a un muerto. Sencillamente patéticas.
Víctima de una actitud social que cualquiera juzgaría misantropía, se verá una vez más impedido a destapar el sobre. Pero la curiosidad vence hasta a los temperamentos más hostiles; así que finalmente, después de un poco de incertidumbre, sentirá un deseo intenso de saciar sus dudas.
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EL VELORIO
Autor: David Becerril
16 Abril 2019
Es casi media noche. Hay más de cien personas en el velorio. La mayoría es la descendencia del difunto que murió después de sufrir la agonía de no poder moverse cuando una embolia paralizó la mitad de su cuerpo. Doce fueron sus hijos legítimos y al menos otro tanto anda por ahí llorando por la muerte de un padre que nunca les compartió el apellido. Ante la muerte del patriarca, se desata una feroz batalla para saber quién se queda con qué. La realidad escupe en el cadáver que yace en el féretro, inmóvil e incapaz de intervenir en la riña que sostienen sus hijos con el pretexto de exigir su derecho de reclamar varias parcelas en el campo, algunos animales, un par de casitas y algunos pesos que en vida logró ahorrar el difunto.
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Norte de azul
Autor: Fernando Yacamán
16 Abril 2019
Norte de azul
(Del libro El cuerpo de la noche,
Casa Editorial Abismos)
No quiero ser feliz con permiso de la policía.
Martín Adán
La tercera vez que terminé con Ibrahim decidí marcharme a Oaxaca. Descubrí que él me seguía cuando el camión salió del D.F. Creí que se había quedado en alguna parte del camino, pero no fue así y nos reconciliamos en una de las calles de esa ciudad.
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LA MULATA
Autora: Gabriela Santamaria Santiago
16 Abril 2019
Una mulata tejía con palma algunos sombreros. Los vendía en la playa a los turistas. Un día una de las palmas comenzó a llorar. Ella se tapó los oídos y echó a un rincón las palmas lloronas. Allí ellas continuaba lamentándose. La mulata rompió las palmas en varios pedazos, pero por las noches cada pedazo seguía llorando. Las palmas la atormentaban día y noche; al caminar por la playa y al llegar a casa le hundía una pena muy grande al no tener paz. La mulata aún tapándose los oídos escuchaba el llanto de las palmas. Una noche, en la playa, ató todos los fragmentos, hizo una cuerda, y se ahorcó. Aún se escuchan en el mar algunos sollozos. No sé sabe quién llora, si las palmas o la mulata.
Y LE LLAMABAN POETA
Autor: Noé Lima
16 Marzo 2019
Me desplomaba poco a poco, era un ícono furtivo, mis manos ardían como aves revoloteando en el parnaso. En “Les tres diables”, me pregunté con sorpresa. Sí, de hecho, frecuentaba como todos el lugar de esas musas embriagantes, donde Ícaro, por su puesto, refrescaba la lluvia con sus alas. La barra tenía hormiguitas a su alrededor, estaban encantadas. “All my loving”, raro, me dije, si éste es un bar underground. Saboreo un trago, me acaricia el verano de L. A., sobre todo porque nunca he ido.
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En la calle
Autor: Jorge Negrete Castañeda
16 Marzo 2019
Llegaron en cuestión de segundos desde el semáforo al centro de la plaza. Fue tan rápido que
pareció la competencia olímpica de su vida, la razón; un sabroso pedazo de pan duro que se
disputaron.
Los dos lograron comer algo, pero la mayor parte quedó esparcida por el suelo. Eso
fue muy natural, pues el hambre siempre genera impulsos salvajes. Actuaban como si las
estopas de thinner de la remodelación, olvidadas o dejadas a propósito en ese lugar, les
hubieran afectado la conciencia.
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Todo regresó a la normalidad
Autor: Jaime Martínez Aguilar
16 Marzo 2019
El drenaje general llevaba un par de días tapado. Los desechos humanos afloraban por la coladera principal desparramándose por todo el patio. Era insoportable el olor. Las heces fecales se desprendían desde la coladera e iban por toda la planta baja descansando en la cancha principal de fut bol. La mayoría de los inquilinos iban al café de chinos a la vuelta de la vecindad. Nosotros los niños cruzábamos la calle y hacíamos nuestras necesidades ya entrada la noche en el parque de Santa María la Ribera, al lado del Kiosco Morisco.
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Marcelo Taboada
Autor: Jonatan Frías
𝟙𝟞 𝔽𝕖𝕓𝕣𝕖𝕣𝕠 𝟚𝟘𝟙𝟡
¡Ya basta! –dijo Marcelo Taboada– ¡estoy hasta la madre! –y salió para siempre del salón de clases en donde había pasado los últimos quince años impartiendo la clase de literatura mexicana, en aquella polvorienta y despostillada secundaria federal. Ni siquiera volvió por sus cosas, sólo se fue, así, sin mayor explicación…
El sueño que tú me provocas
Autor: David Becerril
𝟙𝟞 𝔽𝕖𝕓𝕣𝕖𝕣𝕠 𝟚𝟘𝟙𝟡
Cuando te conocí, supe de inmediato que cambiarias mi vida. Por tu mirada, por tu voz, por la seductora forma de mover tus caderas. Te veo y sigo pensando en cómo sería mi vida si hubiera ignorado los susurros de la seducción para llevarte a mi cama. Cambiaste mi vida, no lo niego…
La peor de las especies
Autor: Carlos Samuel
16 Julio 2019
El vuelo había entrado en la fase de exploración, los motores redujeron la velocidad y poco a poco la nave y la tripulación
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Sonámbulo
Autor: David Becerril
16 Julio 2019
Hay en ese viejo pueblo quien dice que él sale de su casa todas las noches a la misma hora. Y no, no son las tres de la madrugada cuando se escapa.
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Una revista original
Autor: Jorge Negrete Castañeda
16 Julio 2019
Son varias noches en que no puedes conciliar el sueño y cuando lo logras despiertas alterado, no entiendes por qué.
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Llueve sobre Danuí
Autor: Luis Fernando Escalona
16 Junio 2019
La grieta en el suelo del desierto le recordó el semblante de su abuelo.
Julián se encontraba en cuclillas, observando la materia que se desprendía de la tierra, como si fuera la piel de una gran callosidad. Por un momento, aferró ese pedazo de mundo entre sus dedos. Sintió la textura rasposa. Su olor era el aroma viejo de la sed.
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La Morgue
Autor: Araceli Arias
16 Junio 2019
Michelle bajaba de prisa las escaleras para ir a la universidad. Se detuvo al escuchar que su madre, Raquel, lloraba por la ausencia de Andrés, su hijo menor, quien en los últimos tres días no había llegado a dormir.
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La chispa de la vida
Autor: Hiram Ruvalcaba
16 Junio 2019
La primera no se olvida.
Tania tenía seis años y yo un poco más de cinco. La habitación de sus padres era color naranja, o más bien del color de esos chicles de motita que eran de mango pero no sabían a mango. Nos habíamos encerrado juntos, la habitación estaba a media luz
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La guardiana del Hotel Savoy
Autor: Jaime Martínez Aguilar
16 Junio 2019
Un obelisco con vestimenta entallada deja ver las imperfecciones de sus nalgas. Las celulitis saltarinas envuelven los gruesos pliegues de su espalda. El vientre abultado sobresale y cae al pubis ante la mirada tímida de Rafa; que había modificado la ruta de regreso a casa para verla postrada en la calle Zaragoza, afuera del hotel Savoy.
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Conspiración
Autora: Ludim Cervantes
16 Junio 2019
Lo único que me faltó para terminar de joderme la existencia eran las alucinaciones. No le alcanzó a la vida darme el don del asma, problemas de presión, perder la vesícula, degenerarme los ojos por el glaucoma, la gastritis y los principios del Parkinson. ¡No! Había que tener visiones de seres extraños durante el trayecto al trabajo, dentro de los restaurantes, al inicio de una película y el transporte público.
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Vía Láctea
Autor: Jaime Romero
16 Junio 2019
Me estaba quitando las botas cuando llegó la mujer de don Marcelino a tocar la puerta. Eran unos golpes fuertes que hacían sentir su urgencia en la lámina. Mi señora y mis dos chamacos estaban bien dormidos, pues ya era tarde. Yo venía llegando de dejar un pasaje a la terminal de autobuses y, para que no se me despertaran, me levanté rápido para ir a abrir.
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Otra proposición indecorosa
Autor: Armando Alanís
16 Mayo 2019
Acodado en la borda, con un cigarro sostenido entre los labios mientras mira la superficie oscura del océano, Gabriel reflexiona que es raro, bastante raro que hayan llegado hasta esta situación. No lo hubiera imaginado ni por asomo hace unos días, cuando conocieron al brasileño. ¿Quién iba a suponer que sucedería algo así? Como de película.
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Nostalgia en chile verde con verdolagas
Autora: Débora Hadaza García Díaz
16 Mayo 2019
No le dio importancia cuando una tarde se bebió toda el agua potable de su departamento.
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Sabor de Ánima
Autora: Mariana Vega
16 Mayo 2019
Para Maty, porque la cocina hay que disfrutarla sádicamente sin importar cuáles sean los ingredientes con que se prepara.
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Cada tercer día
Autora: Vanessa Téllez
16 Mayo 2019
Últimamente se me han antojado mucho las verdolagas en chile verde. Siempre que las pienso no puedo evitar recordar el terreno al que llegamos a vivir hace muchos años.
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¿Quién demonios es Sartre?
Autor: Óscar Garduño Nájera
16 Mayo 2019
Fernanda consigue una beca para estudiar en Francia, se larga por tres años, regresa, concluye la tesis, se titula con menciones honoríficas que sin dudarlo otorgan la mayoría de los profesores, bueno, menos una: Matilde Domínguez,
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AGUACATES
Autor: Leonel P. Mosqueda
16 Mayo 2019
«Se levantó, desayunó y salió a trabajar. Realizó esta operación todos los días»
Si este fuera mi epitafio, nadie dudaría que fui feliz.
Es jueves, hay poca actividad en la oficina. En Radio Universidad transmiten un programa especial sobre Albert Camus.
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Máscara
Autor: Noé Vazquez
16 Mayo 2019
Puede ser a media tarde cuando en alguna carretera del llamado Triángulo Rojo en el estado de Puebla se ve circular una pequeña camioneta tipo cargo van refrigerada que transporta productos de una compañía de lácteos. La ve pasar el grupo de personas que se encuentra en la parada del transporte público y también los pasajeros de un…
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MI BODA EL DIA DE…
Autor: Ulises Paniagua
16 Abril 2019
Pasarán algunos segundos antes de que se decida a abrir la carta. Los compromisos sociales y las celebraciones llenas de “Felicidades”, “Te queremos”, “Eres especial”, siempre le habían parecido ridículas. ¿O no?
-Es como si estuvieran despidiendo a un muerto. Sencillamente patéticas.
Víctima de una actitud social que cualquiera juzgaría misantropía, se verá una vez más impedido a destapar el sobre. Pero la curiosidad vence hasta a los temperamentos más hostiles; así que finalmente, después de un poco de incertidumbre, sentirá un deseo intenso de saciar sus dudas.
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EL VELORIO
Autor: David Becerril
16 Abril 2019
Es casi media noche. Hay más de cien personas en el velorio. La mayoría es la descendencia del difunto que murió después de sufrir la agonía de no poder moverse cuando una embolia paralizó la mitad de su cuerpo. Doce fueron sus hijos legítimos y al menos otro tanto anda por ahí llorando por la muerte de un padre que nunca les compartió el apellido. Ante la muerte del patriarca, se desata una feroz batalla para saber quién se queda con qué. La realidad escupe en el cadáver que yace en el féretro, inmóvil e incapaz de intervenir en la riña que sostienen sus hijos con el pretexto de exigir su derecho de reclamar varias parcelas en el campo, algunos animales, un par de casitas y algunos pesos que en vida logró ahorrar el difunto.
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Norte de azul
Autor: Fernando Yacamán
16 Abril 2019
Norte de azul
(Del libro El cuerpo de la noche,
Casa Editorial Abismos)
No quiero ser feliz con permiso de la policía.
Martín Adán
La tercera vez que terminé con Ibrahim decidí marcharme a Oaxaca. Descubrí que él me seguía cuando el camión salió del D.F. Creí que se había quedado en alguna parte del camino, pero no fue así y nos reconciliamos en una de las calles de esa ciudad.
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LA MULATA
Autora: Gabriela Santamaria Santiago
16 Abril 2019
Una mulata tejía con palma algunos sombreros. Los vendía en la playa a los turistas. Un día una de las palmas comenzó a llorar. Ella se tapó los oídos y echó a un rincón las palmas lloronas. Allí ellas continuaba lamentándose. La mulata rompió las palmas en varios pedazos, pero por las noches cada pedazo seguía llorando. Las palmas la atormentaban día y noche; al caminar por la playa y al llegar a casa le hundía una pena muy grande al no tener paz. La mulata aún tapándose los oídos escuchaba el llanto de las palmas. Una noche, en la playa, ató todos los fragmentos, hizo una cuerda, y se ahorcó. Aún se escuchan en el mar algunos sollozos. No sé sabe quién llora, si las palmas o la mulata.
Y LE LLAMABAN POETA
Autor: Noé Lima
16 Marzo 2019
Me desplomaba poco a poco, era un ícono furtivo, mis manos ardían como aves revoloteando en el parnaso. En “Les tres diables”, me pregunté con sorpresa. Sí, de hecho, frecuentaba como todos el lugar de esas musas embriagantes, donde Ícaro, por su puesto, refrescaba la lluvia con sus alas. La barra tenía hormiguitas a su alrededor, estaban encantadas. “All my loving”, raro, me dije, si éste es un bar underground. Saboreo un trago, me acaricia el verano de L. A., sobre todo porque nunca he ido.
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En la calle
Autor: Jorge Negrete Castañeda
16 Marzo 2019
Llegaron en cuestión de segundos desde el semáforo al centro de la plaza. Fue tan rápido que
pareció la competencia olímpica de su vida, la razón; un sabroso pedazo de pan duro que se
disputaron.
Los dos lograron comer algo, pero la mayor parte quedó esparcida por el suelo. Eso
fue muy natural, pues el hambre siempre genera impulsos salvajes. Actuaban como si las
estopas de thinner de la remodelación, olvidadas o dejadas a propósito en ese lugar, les
hubieran afectado la conciencia.
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Todo regresó a la normalidad
Autor: Jaime Martínez Aguilar
16 Marzo 2019
El drenaje general llevaba un par de días tapado. Los desechos humanos afloraban por la coladera principal desparramándose por todo el patio. Era insoportable el olor. Las heces fecales se desprendían desde la coladera e iban por toda la planta baja descansando en la cancha principal de fut bol. La mayoría de los inquilinos iban al café de chinos a la vuelta de la vecindad. Nosotros los niños cruzábamos la calle y hacíamos nuestras necesidades ya entrada la noche en el parque de Santa María la Ribera, al lado del Kiosco Morisco.
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Marcelo Taboada
Autor: Jonatan Frías
𝟙𝟞 𝔽𝕖𝕓𝕣𝕖𝕣𝕠 𝟚𝟘𝟙𝟡
¡Ya basta! –dijo Marcelo Taboada– ¡estoy hasta la madre! –y salió para siempre del salón de clases en donde había pasado los últimos quince años impartiendo la clase de literatura mexicana, en aquella polvorienta y despostillada secundaria federal. Ni siquiera volvió por sus cosas, sólo se fue, así, sin mayor explicación…
El sueño que tú me provocas
Autor: David Becerril
𝟙𝟞 𝔽𝕖𝕓𝕣𝕖𝕣𝕠 𝟚𝟘𝟙𝟡
Cuando te conocí, supe de inmediato que cambiarias mi vida. Por tu mirada, por tu voz, por la seductora forma de mover tus caderas. Te veo y sigo pensando en cómo sería mi vida si hubiera ignorado los susurros de la seducción para llevarte a mi cama. Cambiaste mi vida, no lo niego…
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