ESCRITORAS EN REVISTA ANESTESIA
Técnica Acuarela
Ilustradora Irene Morales Pagaza
Marzo 2023
Virginia Woolf
Fue una escritora británica, con ocho novelas y un poco más de una treintena de libros de otros géneros; reconocida como una de las más sobresaliente autoras de la vanguardia moderna anglosajón y que revolucionó la narrativa en el siglo XX y figura escencial del feminismo internacional
Frases de Virginia Woolf
Para disfrutar la libertad, tenemos que controlarnos a nosotros mismos.
Como mujer, no tengo país. Como mujer, mi país es el mundo entero.
Podemos ayudarlo mejor a evitar la guerra no repitiendo sus palabras y siguiendo sus métodos, sino encontrando palabras nuevas y creando nuevos métodos.
Una feminista es cualquier mujer que dice la verdad sobre su vida.
¿Cuántas veces la gente usó un lápiz o un pincel porque no pudieron apretar el gatillo?
La mujer extraordinaria depende de la mujer ordinaria.
Nacimiento: 25 de enero de 1882 Kensington, Londres Reino Unido
Fallecimiento: 28 de marzo de 1941 (59 años). Causa de muerte Suicidio
Religión: Ateísmo
Lengua materna: Inglés
Familia: Padres Leslie Stephen y Julia Prinsep Stephen
Educación: King’s College de Londres
Ocupación: Escritora
Movimiento: Modernismo anglosajón
Género: Drama y prosa
Obras notables: :La señora Dalloway (1926), Al faro (1927), Orlando (1928), Las olas (1931)
Efemérides de Marzo
1 de marzo
Nace Clara Sánchez en 1955, escritora española que ganó el premio Nadal en 2010. Obras destacadas Lo que esconde tu nombre.
Fallece en 1905 el novelista José María de Pereda, como obras destacadas está la Peñas arriba y Sotileza.
2 de marzo
Nace en 1931 Tom Wolfe, periodista y escritor estadounidense, sus obras destacadas está la, “Hoguera de las Vanidades” y “Todo un hombre”.
3 de marzo
Fallece en 2004 Alberto Miralles, autor dramático de Aventuras, sus obras destacadas está misterios y maravillas del Rey Arturo y los Caballeros de la Mesa Redonda o Los amantes del demonio.
4 de marzo
Nace en 1899 Emilio Prados, poeta. Ganó con Destino fiel el Premio Nacional de Literatura 1938.
Fallece en 2004 Fernando Lázaro Carreter, director de la Real Academia Española. Dejó obras de carácter didáctico, es un referente para enseñar lengua y literatura.
5 de marzo
Nace en 1905 Joaquín Calvo Sotelo, periodista, escritor, dramaturgo premiado. Su obra más destacada fue La muralla.
6 de marzo
Nace en 1927 Gabriel García Márquez, escritor colombiano premio Nobel 1982. Su obra más destacada está Cien años de soledad.
Nace en 1930 Fernando Quiñones, escritor Premio de novela Café Gijón 1989, Encierro y fuga S. Juan de Aquitania.
7 de marzo
Nace en 1948 Juan Eslava Galán, escritor de novelas históricas. Fue Premio Planeta en 1987, obra más destacada está En busca del unicornio.
8 de marzo
Fallece en 1999 Adolfo Bioy Casares, su obra más destacada La invención Morel. Fue Premio Cervantes 1990.
9 de marzo
Fallece en 1994 Charles Bukowski, escritor estadounidense de origen alemán, creador de más de cincuenta novelas y cantidad enorme de poemas.
10 de marzo
Nace en 1760 Leandro Fernández de Moratín, autor de teatro del siglo XVIII, su obra más destacada El sí de las niñas.
Nace en 1791 Ángel Saavedra «Duque de Rivas», poeta y dramaturgo conocido por su obra más destacada con el drama Don Álvaro o La fuerza del sino.
Nace en 1935 José Antonio Labordeta, poeta, cantautor y político aragonesista, recordado por su obra más destacada Memorias de un beduino en el Congreso de los Diputados.
12 de marzo
Muere en 1648 Tirso de Molina, dramaturgo autor recordado por El Burlador de Sevilla o Don Gil de las calzas verdes.
Fallece en 1945 Anne Frank, niña alemana de origen judío, conocida por sus memorias El diario publicado de forma póstuma: El Diario de Ana Frank.
Fallece en 2010 Miguel Delibes, periodista y novelista, sus obras más destacadas se encuentran Los Santos Inocentes, Cinco horas con Mario o El hereje.
13 de marzo
Nace en 1869 Ramón Menéndez Pidal, filólogo e historiador medievalista. Fue director de la Real Academia Española y autor de Historia de España.
14 de marzo
Fallece en 1883 Karl Marx, sociólogo y pensador, entre sus obras más destacadas se encuentra el Manifiesto del Partido Comunista y El Capital.
15 de marzo
Nace en 1830 el escritor alemán, Paul von Heyse, premio Nobel en 1910. Sus obras más destacadas se encuentra la colección de cuentos más conocida es Niños del mundo.
Nace en 1916 el poeta Blas de Otero. Luchador incansable contra el franquismo. Sus obras más destacadas se encuentran los poema Pido la paz y la palabra.
Fallece en el 44 a. C. Cayo Julio César, escritor latino y político. Sus obras más destacadas son Bello Gallicoy Bello Civili.
Fallece en 1937 el novelista, Howard Philips Lovecraft, inventor por sus relatos de terror y ciencia ficción. Realizó una mitología y como obras mássobresalientes están: los mitos de Cthulhu.
16 de marzo
Nace en 1906 Francisco Ayala García-Duarte, escritor español Premio Cervantes, obra más destacada es Muertes de perro.
Fallece en 1940 la primera mujer en obtener el Premio Nobel de Literatura, Selma Otilia Lovisa Lagerlöf, obra más destacada El maravilloso viaje de Nils Holggerson.
17 de marzo
Nace en 1935 el escritor Luis Goytisolo, obra más importante está la tetralogía Antagonía.
18 de marzo
Nace en 1911 Gabriel Celaya, poeta español, obra más destacada Cargada de denuncia.
19 de marzo
Fallece en 1999 Jaime Sabines, poeta mexicano, autor de Tarumba.
Fallece en 2008 Arthur Charles Clarke escritor británico, autor de 2001: Una odisea del espacio.
20 de marzo
Nace en 1770 el poeta alemán Friedrich Hölderlin, sus obras más destacadas El único y Patmos.
22 de marzo
Nace en 1814 Gertrudis Gómez de Avellaneda la poetisa cubana de origen español.
Fallece en 1832 el escritor alemán Johann W. von Goethe. Autor de novela, poesía lírica, drama y tratados científicos. Fausto fue su obra más destacada que lo hizo pasar a la historia.
24 de marzo
Nace en 1809 Mariano José de Larra, escritor, periodista y dramaturgo exponente del romanticismo español, artículo más destacado Vuelva usted mañana.
Nace en 1926 Dario Fo, autor italiano, que gano el premio Nobel, como obra más importante Misterio bufo.
Nace en 1948 Eduardo Mendicutti, autor de novelas cortas, como sería Tatuaje.
Fallece en 1905 el francés Julio Verne, uno de los padres de las novelas de aventuras y de la ciencia-ficción con obras como La vuelta al mundo en 80 días, Viaje al centro de la Tierra o 20.000 leguas de viaje submarino.
25 de marzo
Nace en 1808 José de Espronceda, poeta romántico español, Una de sus obras con la que se le recuerda Canción del pirata.
Fallece en 1458 Íñigo López de Mendoza, el marqués de Santillana, poeta del prerrenacimiento castellano.
26 de marzo
Nace la escritora estadounidense en 1942 Erica Jong, autora recordada por la novela Miedo a volar.
Fallece en 1892 la poeta y ensayista estadounidense Walt Whitman, Una de sus tantas obras más destacadas es Hojas de hierba.
27 de marzo
Fallece en 1960 Gregorio Marañón, médico, pensador, historiador y escritor. Entre su basta obra podríamos subrayar el Ensayo biológico sobre Enrique IV de Castilla y su tiempo.
28 de marzo
Nace en 1515 Santa Teresa de Jesús, escritora mística española, recordada por el Camino de perfección, Conceptos del amor de Dios y Castillo interior o Las moradas.
Nace en 1936 el escritor peruano Mario Vargas Llosa, entre sus obras importantes es La ciudad y los perros o La tía Julia y el escribidor.
Fallece la novelista, ensayista y editora en 1941 Virginia Woolf, recordada por su destacada figura del modernismo literario del siglo XX, de gran respaldo al feminismo.
Fallece en 1942 Miguel Hernández, poeta español recordado por Elegía o Nanas de la cebolla.
30 de marzo
Nace en 1928 Tom Sharpe, inglés autor de novelas, como Zafarrancho en Cambridge.
31 de marzo
Nace en 1914 Octavio Paz, poeta y ensayista mexicano. galardonado por el premio Nobel en 1990.
Días de muertos
Imagen: Verónica Fernández
Noviembre 2022
Autora: Lorena Avelar
Soy esqueleto ausente de este mundo
entre las tumbas flota mi torrente,
soy un espectro fétido de muerte
y no recuerdo con vida mi pasado.
Soy de este frío mármol inquilino
a la sobra de todos los cipreses
del musgo verde que invade pequeñeces
y del gusano que devora mi destino.
Soy la quimera errante, la bazofia,
estrangulador silencio, polvo seco.
Soy las huellas borradas del camino,
soy ausencia enraizada y peregrino
y en las mentes cesadas soy olvido.
Morir
Morir, morir un poco
musita la voz,
se cenceña la piel
lloran los ojos.
Morir, un día como hoy
o en primavera;
morir por morir
en donde quiera.
Dolor
Me duelen los brazos,
este día frio y calcinado;
Me duele la emoción,
el palpitar que corre sin respiro,
la huella dactilar y las pisadas.
Me duele el tiempo otoñal que ha llegado,
me duele su llorar
y hasta el reír de su tristeza…
Me duele el morir,
me duele todo:
El sueño
los párpados
y el ópalo quebranto de las quejas.
Rosa pálido
Lorena Avelar
Septiembre 2022
Otoños
Llueven otoños en estos roquedales de caminos y flores que se van marchitando de frío y gris oscuro. Sé que volverán los cucos a recoger sus alas en los campanarios prominentes del futuro, que las avutardas repicarán sus cantos de reencuentro, que se vestirá de sombras la plaza del centro esperando el sueño de las procesiones convertidas en brotes de combustible y concreto.
He intentado acercarme a un silencio ausente. Toqué las teclas negras del piano. Quise aproximarme al hueco impredecible de las ausencias, al dolor que intuyo en mis ojos cansados de tanto mirar misterios insolubles. Pero llueve, ya no hay más semáforos en rojo, ni siquiera esta lluvia de otoño, monótona y necesaria, sirve ya para recorrer avenidas de sueños y nieblas.
Hay nuevas marchas en la faz inconclusa metropolitana, que van barriendo petitorias lejanas. Un epitafio dulce, que nadie escribió nunca, salpica la voz que nunca nadie dijo, vendrán otras luces a iluminar nuevas leyes y reservas. Se han acallado las aceras que predecían el caminar cotidiano. El negro ha revelado su tersura amarga arribando al amarillo en los márgenes de los senderos de piedra y arcilla. No hay más música que el sonido agónico de las campanas tocando a olvido, ni voces que susurren confidencias al otro lado de las tribunas políticas donde se deciden normas que habemos de seguir; porque la lluvia ha traicionado el despertar de las flores y el sueño de las culebras. Un hombre –boceto de pájaro y delfín- mira al infinito. No sabe para qué sirven los anzuelos, por qué el aire se ha vuelto turbio. Está observando cómo las nubes pasan húmedas, imprecisas y sin voces.
En las noches el silencio se hace confidencia de angustias y esperas, luz opaca para los ojos abiertos del hambre, tambor que retumba sortilegios imposibles para desperezar el ocaso. Nuevas peticiones, nuevas marchas que hacen la orbe más mítica mientras la tarde va cayendo lenta, quejumbrosa y triste, hasta el suelo. El viento no se lamenta ni padece: está tan insomne que espesa el corazón de estos duendes perdidos que marchan.
La fastuosa capital–bosquejo ahora de colibrí y ancla- no sabe llorar, pero siente que le resuman primaveras antiguas por los hombros. Y le pesan, le pesan tanto que se le rompen las plantas de los pies llagadas de hastíos. Busca un alivio para sus sangrantes grietas, busca aplacar la hoguera, busca soluciones y no las encuentra por la neblina Rosa pálido que se ha vuelto negra, con ribetes de marrón y violeta.
Rosa pálido
Por Lorena Avelar
Agosto 2022
El agua
Es de noche y el palacio se ilumina, los cantos brillan, el agua los acaricia por encima. La luz de la tarde pone herrumbre dorado en el paisaje que se contempla desde esta baranda ilusoria y mística. Suena alrededor una muchedumbre a voz baja y hojas sobadas por el viento. El lugar está lleno de leyenda y de historia, las paredes dicen algunas cosas guardadas en secreto y el vino nace de su entraña para que el paladar lo deguste con deleite y regodeo.
El agua se admira como manifiesto, desde aquí surge el rocío, el manantial pausado, el recreo; el agua se apresura por llegar hasta el acantilado, por chocar contra el pétreo roquedal que lo limita con el aliento del dios que habita en sus entrañas.
El agua mira la luna entre los muros y el suspiro interior de las almenas que se disponen a dormir estremecidos. Se tiende en los bordes de los caminos y, la humedad de las orillas los refresca y los sosiega. La muralla araña a la luna y el río transcurre perfilando, sílabas sin sentido. El aire no pesa más, la luz extiende su película azulada; es solo una visión que perdura más allá de las piedras que brillan y remarcan
El agua es seductora y hechicera, cierro los ojos y veo el efluvio que absorbe los reflejos, crepita entre formas de viento y piedra, sus paredes riman con el cielo, el cándido destello es hoguera, profundidad insondable que pliega su cresta en la alhambreña pupila.
El agua, es luna y sol, horizonte de labios, sensual ondulación de estelas, moja la lengua de la tierra escondida, cuenco de piedras preciosas, fulgor de los colores del alba. Despliega la noche una sombra bruñida Rosa Pálido, hasta la espléndida colina donde el palacio resplandece.
Efemérides de Anestesia
Por Irene Morales Pagaza
En este espacio encontraras a diversos autores dignos de admiración, personajes de la literatura que debes conocer para descubrir que leer es otra manera de vivir y puede llegar hacer una forma de ser.
Estimado lector, es de nuestro interés que en las efemérides encuentres autores que te permitas profundizar y apreciar como desde la creatividad, la identidad, reaccionaron y respondieron a los retos, preguntas del caos o a la claridad de su época, cuestionamientos aún hoy vigentes en la sociedad, también cuestionamientos que te llevaran a encontrar respuestas, paradójicamente desde una crisis con sentido o aparentemente sin él, a través de las obras de los escritores que conforman el largo y rico sendero de la literatura, en ellos se encuentra un mundo en el que los seres humanos gozaran lo extraordinario de zambullirse al mismo tiempo en el sueño y la verdad para recuperar la coherencia y su emancipación.
Rosa pálido
Lorena Avelar
Junio 2022
Otro verano
Ya está aquí, en este matinal despertar que me sofoca. Los muslos se empiezan a pegar por la humedad del intenso calor que se dispersa por la ciudad mediterránea. Es agradable sentir el frenesí majestoso del verano. El mar que arremolina sus caderas y la diminuta ventisca que levanta la arena.
Otro verano, otro irrepetible y fascinante estío. El sol se cuela por la soledad de las ventanas y las sombras suspiran sobrevolando el alma. En las calles, portales y playas, reverberan las risas, los propósitos imposibles, las edulcoradas palabras y el eco de la realidad me devuelve, a jirones, la esperanza. En la cocina reposan los vasos, plenos de refrescantes bebidas y metáforas. Las sábanas sobran y se amontonan en un rincón de la cama.
Despliega su furia el verano, el sol achicharra la tierra en esta tarde que sangra y en su semblante el fulgor transforma en luna la palidez de su aura. Ante mi se abre un camino de amaneceres azules con blancos lunares. Crepúsculos que se alargan hasta elevar las lágrimas. Gaviotas que explayan su libertad, logrando que ambicionemos, como nunca, la alegre insurrección de unas alas.
Regresa junio perturbando mis sentidos, adormilados. Trae aromas de mar, murmullos de apacibles olas, suspiros de brisa jugando entre arenas y mareas… Retratos en sepia, que se despliegan en la memoria, soliviantando la paz de las pupilas. Nace y muere abril. Inicia y cancela hojas en el calendario, mientras una página perdura indeleble en su inmarcesible transitar.
Reminiscencias de otros veranos, sobrados de noches, que inevitablemente se conjugan con éste, tan lleno de estrellas. Ha llegado otro verano y se ilumina de Rosa pálido la plenitud del Mediterráneo.
Rosa pálido
Por Lorena Avelar
Mayo 2022
Cuando estás lejos
Para todas las que son madres
Madre, estás lejos ahora, pero tu imagen flota en mis ojos, tu sonrisa se escucha agigantada y abraza cariñosa mis sentidos, me duermo, como niña en la corola de las rutas del sonido del río.
Cuando estás lejos, es cuando te descubro y, añoro tus manos entrañables de rocío, ese ademán que recuerdan los sentidos y el alba se siente extraña por no olvidar los grandes momentos contigo.
Cuando estás lejos el espacio se hace inmenso, se alarga el tiempo y se acorta el cerebro, cuya capacidad de concebir ya no se determina por todo eso que constituye la memoria llena de vacíos y tristezas, que la compulsión ha colocado en el camino.
Cuando estás lejos, el sepia de las pesadillas da toda su tinta, la que obstruye las salidas del espíritu; es una sangre que ha perdido hasta sus venas, una carne que ignora el filo del cuchillo. Pero de arriba a abajo de esta carne agrietada, de esta carne no compacta, circula siempre el fuego virtual. Una lucidez enciende de hora en hora sus ascuas que retornan a la vida y sus flores.
Cuando estás lejos madre, la sospecha es el multiplicador de las ausencias. Todo lo que tiene un nudo, todo pasa en las rotaciones del mundo, las olas se asemejan a la carne misma, a esa carne que es tu sangre, a esa ternura descomunal que aprisionas en tu interior y que con Rosa pálido circula lentamente, en el vacío y en la distancia ignorante y voluntaria.
.
Rosa Pálido
Por Lorena Avelar
Abril 2022
Primaveras
Aún hay primaveras que se esperan, que llegan con su historial lleno de pájaros, que brillan e iluminan. Hablan despacio a través del cristal de la ventana; algo líquido que cae como milagro del arco bronce que lo ata.
Primaveras que pasan bajo el agua como una llama; es el cielo verbal que ilumina la casa de híbridos esmaltes: Es el Sol anti verbal, Sol carnívoro, Sol tigre, enorme, inmenso, hermoso y encendido de púrpuras, bermejos, fucsias, naranjas y rosados; Sol granate, y granadino de emociones dispersas, Sol que quiere soltar toda su fiereza como regocijo.
Primaveras sin adjetivos de aves migratorias, de cielos transparentes y campos verdes, colores de las flores que florecen, de vientos suaves y plácida brisa, de tonalidad rosada que aparenta el cielo cuando miramos hacia el poniente.
Primaveras de ahora y de siempre, de atmósferas que se impregnan de olores, deleitando los sentidos y el espíritu; lo llenan de azahar suave y delicado anhelantes de algo claro, limpio, trasparente, alejado de este mundo. Oigo correr el agua cristalina, fruto de los primeros deshielos; su sonido, la musicalidad de su cauce que inunda las tierras de Rosa Pálido, de vitalidad y frescura, que en los remansos se percibe gozosa de sus riberas de brillantes tonalidades; primaveras que llegan prepotentes.
Rosa Pálido
La ciudad moderna
Por: Lorena Avelar
Marzo 2022
En la ciudad sólo deben existir titanes exploradores para hurgar bosques, avenidas, callejones y plazuelas, que esperen la llegada de nuevos héroes; líderes especialistas en confeccionar brillantes imperios. Un sujeto moderno que cave y remueva rocas, taladre la tierra para hundir sus torres cada vez más altas, para izar sobre ellas los estandartes de orgullo. Pozos cada vez más profundos para allanar los cimientos del progreso.
Habría que perforar y atravesar las napas. Derramar la sangre. Mucho rojo líquido del milagroso cuerpo humano en los pozos para construir los fundamentos de las grandes torres. Habría que partir, golpear, entregar sangre al capital, y a los dueños del capital. El capital moderno de los pozos en la tierra callada y abandonada.
Rosa Pálido
Por: Lorena Avelar
Febrero 2022
Lo mejor
Quizá las palabras puedan abrirse paso con el tiempo, en poco espacio, en la sombra de una sonrisa, duelen los pies si calzas y los olvidados versos que vuelan por mi estancia; hay luces que iluminan las sombras y el vigor de mi alma iluminada, pese al frio.
Encuentro lo mejor, el mejor rincón, lo que hueles cuando respiras, la Sierra Nevada que se transfigura, el horizonte que no deja ver más allá que la elevadas montañas sin brotes en el camino. Mejor la luna que el sol aunque más arriesgada.
Lo mejor es lo que extraño a pesar del fracaso y lo que olvido, arriesgar el vocablo y la lengua para decir las ideas que nacieron conmigo, Arriesgada la punta de mis zapatos, la melodía más dulce con todos los silencios y sonidos.
Lo mejor de la vida, lo que encierran los ojos, las manos ardientes que compartes y el amor que llena el interior y el suspiro. Remendamos los trapos viejos y sucios que la edad va dejando roídos, renovamos la estela, las paredes marcadas con todos los signos, el beber de las aguas y los sorbos de vino.
Lo mejor es tenerte a mi lado dormido, arrullarte los sueños, hilvanar las historias que escriben mis dedos, admirar los luceros que arremeten los cielos y, encender los sudarios con caricias y besos que se guardan muy dentro del pecho y de los más feroces sentidos. Lo mejor es andar de tu mano, envejecer y morir o vivir por vivir iluminados de Rosa pálido, cuando se apagan las velas y se escucha el rio.
Sección Rosa Palido: Mi ciudad
Por: Lorena Avelar
Enero 2022
Mi ciudad
Entro en mi ciudad, la reconozco por una expectativa agazapada, sus grandes edificios, las largas avenidas conglomeradas de muchedumbre y los vagones del metro. Después el mercado con portales y con tiendas de frutas, los rieles relucientes de un tranvía que se pierde hacia un rumbo donde fui joven, un olor a colegio, paredones tranquilos, un blanco cenotafio, y mi barrio con su ahuehuete milenario que no termina de olvidarme.
Mi ciudad es olores, colores e historia en un sólo ambiente que reluce secretos y recuerdos condensados en el relente de un presagio indiferente. Todo es andén en los equivocados trenes, y las innumerables vías por donde bruscamente se desplazan los automóviles, los espíritus y el insalvable perdón de los perros que custodian sus calles; en ella nada es verdad y la esperanza es frágil, como el eco de sus habitantes.
Dos poemas de Norma Vázquez Sotelo
Marzo 2021
I
En esta maldita incertidumbre
ya no sé de qué lado sale el sol
o si veo en esta noche la luna
inmensa soledad en las montañas
cubre mis secretos nebulosos
el arcoíris me prometió siete colores
