Autor: Carlos Esquivel
Julio 2021
Frida Kahlo me pinta desnudo, sangrante como Cristo mexicano que resiste o no resiste, me pinta en un desierto lleno de turistas de paso, con un cuerpo que no es normal y que es imposible para mi cuerpo, me pinta encima de bulbos que parecen bulbos subterráneos, me pinta en forma de árbol y en forma de pez y en forma de lo que no tiene forma, parecido a un inca parecido a un apache, me pinta en el cementerio almorzando con Trotski y con Diego Rivera, me pinta en la puerta de Sinaloa llevando muletas, leyendo a los muertos que no lo son y a los vivos que parecen vivos, me pinta en su desnudez escondida y muerta.